|
Март- 2
Напрасно этим мартовским утром я достала из запасников банку маринованных огурцов. Захотелось, видите ли, солененького… Вроде не молода, не беременна, не была, не состояла… Банка нежданно-негаданно выскользнула из рук и хлопнулась на пол, удачно расколовшись на две неравные части. Содержимое, естественно, вытекло и выпало, образовав мокрый натюрморт из мелких аппетитных огурчиков, поблекших листьев смородины, головок чеснока и прочих пряностей. Глотая слюну и чертыхаясь, я сгребла пропавшее добро в мусорное ведро, вымыла пол, по ходу дела шлепнув кота Марсика, который явился, чтобы нагло обмяукать мои неприятности. Марсик возмущенно вякнул и гордо удалился, поверженный, но непобежденный, в очередной раз подтвердив свое воинственное имя.
«Кот мартовский!» - бросила я ему вслед и с горя начала варить кофе, который, судя по аннотации на пакете, был доставлен на мою кухню прямо с солнечных плантаций Мартиники, где производятся лучшие сорта и все такое. Пока читала, кофе самым подлым образом сбежал, залив мою новую плиту цвета маренго. Я привела в порядок плиту, к которой по причине ее новизны, дороговизны и навороченности относилась трепетно, словно сталевар к мартеновской печи, затем, чуть подумав, открыла шкафчик и достала бутылку мартини. Накапала себе зелья для успокоения расшатанных Мартиникой нервов и устроилась перед экраном телевизора.
Седой ученый муж, удивительно напоминающий Стива Мартина, рассказывал о своих гипотезах существования жизни на Марсе в свете новейших подходов к изучению марсианского вопроса. Замороченная псевдоМартином и сладким мартини, я переключила канал и полчаса слушала пышнотелую, но юркую кулинаршу, которая, бегая по шикарной кухне, рассказывала, как готовить марципаны, мармелад и мартовский торт «Сосулька». Кулинарша вернула мои мысли к безнадежно потерянным огурцам, невыпитому кофе и желудку, непростительно наполненному мартини. Переключая каналы, наблюдала за бегом блистательных Мартина Фуркада и Мартины Бекк-Гладов, слушала откровения Мартины Навратиловой о боях без правил с помощью ракетки, хихикала над шутками Гарика Мартиросяна и готовила яичницу, но эти приятные занятия были прерваны оглушительным звонком в дверь.
За дверью я обнаружила незнакомого жгучего брюнета, который заявил, что приехал прямо из Мартуни к Марте, что проживает в этой квартире. Я ответила, что никакой Марты в этой квартире нет и не было, потому что здесь живу я, не Марта. Закрыв дверь за брюнетом, вернулась к уже сгоревшей яичнице. Пришлось помянуть незнакомую Марту и брюнета из Мартуни недобрым словом. Он вернулся через пять минут, позвонив и заявив, что никого, кроме меня, здесь не знает, поэтому слезно просит вспомнить, не живет ли поблизости женщина по имени Марта. Под влиянием здравого смысла и мартини, я решила, что брюнет может быть террористом или жуликом с меркантильными намерениями, и ответила отрицательно, добавив, что он сильно преувеличил степень нашего с ним знакомства. Захлопнув дверь за настырным типом из Мартуни, я сделала следующую попытку пробиться к завтраку, но очередной звонок настиг меня в тот момент, когда я нарезала сыр для бутерброда. Вздрогнув и попав вместо сыра по пальцу, я, взбешенная, как Мартовский заяц, отправилась разруливать третью часть Марлезонского балета. За дверью обнаружился назойливый житель Мартуни, который, глядя на меня огромными печальными глазами жителя гор и предгорий, повторил свою речь, видимо рассчитывая, что с каждым его визитом наши с ним отношения становятся ближе.
Заявившийся в коридор Марсик неодобрительно посмотрел на жителя Мартуни, и я, вдохновленная поддержкой кота, закрыла дверь перед носом нахального брюнета, испытав при этом легкие угрызения совести.
Когда через полчаса, все-таки позавтракав банальным бутербродом и так и не вспомнив ни одной Марты в радиусе пяти километров от дома, я выбралась из квартиры в мартовское солнце с целью попасть в банк, чтобы получить смарт-карту, что давно ждала меня, то обнаружила брюнета из Мартуни стоящим возле дома среди грохота падающих сосулек.
- Что вам здесь нужно? - сурово спросила я, поравнявшись с брюнетом.
- Я жду Марту, - печально ответил он.
- А если она не придет? - спросила я.
- Буду ждать ее здесь, под ее окнами…
- Зачем? - спросила я.
- Марта - женщина всей моей жизни, - печально ответил брюнет.
Я не нашлась, что сказать и прошла мимо него, зажмурившись от слепящего мартовского солнца и немного завидуя незнакомой загадочной Марте. Свернув за угол, я чуть не столкнулась с яркой блондинкой, которая, кажется, пряталась от кого-то.
Пройдя несколько шагов и увернувшись от проезжающего мимо автомобильчика Смарт, я обернулась и встретилась взглядом с блондинкой. Возможно, то была Марта, которая скрывалась от назойливого жителя Мартуни. А может и нет...
апрель, 2012 г.
Copyright © 2012 Ольга Болгова 
Исключительные права на публикацию принадлежат apropospage.ru. Любое использование материала полностью или частично запрещено
|
